CARTA A LA HIJA DE EFRAIN
A todas las victimas del desierto y su género
No conviene dar consejos,
Las cartas y los recomendados no son mi pasión.
En el encuentro de gentes solitarias,
esas gentes que te sacan en la noche
lo que llevas de viajero árabe,
Solo té queda,
libar del nepentex,
tirarte como un borrego a envestir las ubres de los poetas;
He logrado al fin,
descifrar esta resignación.
Ese laberinto de animas que es
La hija de Efraín…
De la hija de Efraín, amo toda su poesía,
Vaciada en el más humilde molde de la tierra
Judía.
Su dentadura,
dura belleza…
Histéricos, los poetas que me habitan
La proclaman como su reina de la nada.
Amo a la hija de Efraín por todas esas virtudes,
que hasta para ella misma son humillación,
desencanto, rutina,
obligación sentimental.
Su pulcra mentira,
Su rebeldía y la forma de hacerse la ausente debajo de su dura vestimenta
Si me lo hubiese permitido;
me quedaría en la ventana de
Su burka
Flotando en el casi invisible
amarillo celofán del sol.
Si me lo hubiera permitido le enseñaría a ser caminante,
un don nadie en la montaña, una ninfa sin memoria…
Le enseñaría vagar por todo este cúmulo de voces,
estúpidas pero seguras…
deliquio de vampiros,
Talleres de literatura, Casinos de versos y
Papelitos en borradores tan queridos por su dueño como
el deforme y maloliente osito de peluche de un infante.
Yo sé que la poesía ya no esta en las letras,
Esta en ella…
Aunque ella este lejos,
muy lejos de mis posibilidades,
Cuando la abrazaba en el frió de su amor cansado,
Me sentía el más grandioso e los poetas sin escribir aun la primera frase del día…Paraba el mundo para leer
sus gestos,
uno a uno…. Uno a uno…
mujer arabe perdida en un festival de poesia...
Y comprendía un lenguaje silencioso y nuevo…
Lo destruí todo
cuando me sentí en la responsabilidad de amar a la hija de Efraín…..
La hija de la ventana ausente…
Solo puedo amar mi camino,
Mi destino báquico y efervescente..
Pero si los dioses me pidiesen olvidar la música,
Para que ella pudiera cantar por primera vez libre,
O borrar de mi toda marca suya,
para que pueda existir, siempre misteriosa y nueva,
acataría la orden sin miramientos.
A todas las victimas del desierto y su género
No conviene dar consejos,
Las cartas y los recomendados no son mi pasión.
En el encuentro de gentes solitarias,
esas gentes que te sacan en la noche
lo que llevas de viajero árabe,
Solo té queda,
libar del nepentex,
tirarte como un borrego a envestir las ubres de los poetas;
He logrado al fin,
descifrar esta resignación.
Ese laberinto de animas que es
La hija de Efraín…
De la hija de Efraín, amo toda su poesía,
Vaciada en el más humilde molde de la tierra
Judía.
Su dentadura,
dura belleza…
Histéricos, los poetas que me habitan
La proclaman como su reina de la nada.
Amo a la hija de Efraín por todas esas virtudes,
que hasta para ella misma son humillación,
desencanto, rutina,
obligación sentimental.
Su pulcra mentira,
Su rebeldía y la forma de hacerse la ausente debajo de su dura vestimenta
Si me lo hubiese permitido;
me quedaría en la ventana de
Su burka
Flotando en el casi invisible
amarillo celofán del sol.
Si me lo hubiera permitido le enseñaría a ser caminante,
un don nadie en la montaña, una ninfa sin memoria…
Le enseñaría vagar por todo este cúmulo de voces,
estúpidas pero seguras…
deliquio de vampiros,
Talleres de literatura, Casinos de versos y
Papelitos en borradores tan queridos por su dueño como
el deforme y maloliente osito de peluche de un infante.
Yo sé que la poesía ya no esta en las letras,
Esta en ella…
Aunque ella este lejos,
muy lejos de mis posibilidades,
Cuando la abrazaba en el frió de su amor cansado,
Me sentía el más grandioso e los poetas sin escribir aun la primera frase del día…Paraba el mundo para leer
sus gestos,
uno a uno…. Uno a uno…
mujer arabe perdida en un festival de poesia...
Y comprendía un lenguaje silencioso y nuevo…
Lo destruí todo
cuando me sentí en la responsabilidad de amar a la hija de Efraín…..
La hija de la ventana ausente…
Solo puedo amar mi camino,
Mi destino báquico y efervescente..
Pero si los dioses me pidiesen olvidar la música,
Para que ella pudiera cantar por primera vez libre,
O borrar de mi toda marca suya,
para que pueda existir, siempre misteriosa y nueva,
acataría la orden sin miramientos.
AVISO DE CAFETERIA UNIVERSITARIA
SE BUSCA:
Arquetipo QUE REVELE su cara, olvidando la huida…
Amiga, con la que SE PUEDA estudiar el cuerpo y el alma…
Porque las gentes comunes
siempre utilizan el cuerpo para impedir el alma.
TRES PUNTOS EBRIO
Que bueno es estar ebrio donde solo
Uno esta ebrio...
Es algo así como una posibilidad de soledad suicida.
- Sin hermanos pera intentar agredir.
- Sin lugar a las dicotomicas amistades.
- Sin mujeres para aborrecer y luego extrañar
- Sin boleros memoriables
- Estar ebrio con cama y almohada propias, Ebrio únicamente ebrio.
Que bueno es estar ebrio donde solo
Uno esta ebrio...
Es algo así como una posibilidad de soledad suicida.
- Sin hermanos pera intentar agredir.
- Sin lugar a las dicotomicas amistades.
- Sin mujeres para aborrecer y luego extrañar
- Sin boleros memoriables
- Estar ebrio con cama y almohada propias, Ebrio únicamente ebrio.
DEL MUNDO DE ELLAS
Una mujer (por libre, o acomplejada que sea)
Se aferra a un hombre.
En algún lugar donde nadie la observa se resigna,
Sabe que hay docenas como ella y hasta mejores...
Y aunque la tierra es ancha solo puede ver a ese,
Vecino, casi
un niño presto a una lobotomia,
El que siempre la acompaña medio cojeando,
Su hombre apenas medible en un perimetro justo
Para que exista una mujer como ella.
CIUDADANOA los niños de campamento Antioquia
Esta es una vil imagen.
Grimonios la inspiran
El ojo del silencio
La observa
En esa imagen viven
Mis mas preciados prisioneros
Con miedo de morir.
Salmodias de memoriables abortos
Nutridos pastos
Donde cadáveres se vuelven verdes
De esperar
Esta es una vil imagen.
Grimonios la inspiran
El ojo del silencio
La observa
En esa imagen viven
Mis mas preciados prisioneros
Con miedo de morir.
Salmodias de memoriables abortos
Nutridos pastos
Donde cadáveres se vuelven verdes
De esperar
AUTOLASTIMA
Anoche deje las llaves pegadas a la chapa de la puerta de mi casa.
Fácil...hay versos faciles de hacer.
Hoy me desperté y no me acuerdo de nada...
Simplemente me percate de que alguien había entrado e inspeccionado mi privacidad sin tocar un solo objeto,
Ademas me dejo las llaves colgando del gatillo de la chapa interior de la puerta.
Los cuadernos personales de preeescolar a 6to estaban en orden,
Los tejidos y las urdimbres que se hacen para calmar la ansiedad estaban intactos,
Las lentejas,
Los ajos,
Los cauchitos para arrumar informes,
La cama como closet y el closet vació...
Todo en perfecto orden.
Es irónico tenerme algo de lastima,
Yo que me pongo en el lugar del supuesto ladrón,
entro a mi casa automáticamente.
¿que leería el espía de anoche? -¿ Mis poemas?
¿es que acaso no tengo nada que me puedan quitar?
Y yo que esperaba de la noche una historia.
ADIÓS A MI MAESTROCon todo mi aprecio al escritor Jaime Jaramillo Escobar
No fue sencillo empezar a vivir
Dejando de lado la literatura,
Ahora abro el balcón donde están las macetas de barro
Felizmente obtenidas en un bazar de poetas.
De vez en cuando dejo caer alguna en la cabeza
De un mendigo, un economo, o alguien que
Me produzca intranquilidad a la hora de escribir.
Espero no ver tu cabeza por estos lados.
" Lastima que el poeta halla escrito sus ideas en metafora,
quizás algo le hubieramos entendido"
Ezra Pound.
Hacer metáforas para hablar de los sentimientos
No es aconsejable para la salud.
La sensación de un respetuoso abrazo
Se guarda en silencio.
La fotografía de tu sonrisa no es mas que un dibujo bien hecho.
La silla de la cartilla de preescolar y el patito que empieza con P
No son verdaderos
No hables de amor con imágenes abstractas
Llenas de un extraño hipnotismo
Coje el lápiz y escribe solo aquello que esta claro en tu corazón
Lo definitivo y cotidiano de una nausea,
El calambre estomacal de los celos.
No fue sencillo empezar a vivir
Dejando de lado la literatura,
Ahora abro el balcón donde están las macetas de barro
Felizmente obtenidas en un bazar de poetas.
De vez en cuando dejo caer alguna en la cabeza
De un mendigo, un economo, o alguien que
Me produzca intranquilidad a la hora de escribir.
Espero no ver tu cabeza por estos lados.
" Lastima que el poeta halla escrito sus ideas en metafora,
quizás algo le hubieramos entendido"
Ezra Pound.
Hacer metáforas para hablar de los sentimientos
No es aconsejable para la salud.
La sensación de un respetuoso abrazo
Se guarda en silencio.
La fotografía de tu sonrisa no es mas que un dibujo bien hecho.
La silla de la cartilla de preescolar y el patito que empieza con P
No son verdaderos
No hables de amor con imágenes abstractas
Llenas de un extraño hipnotismo
Coje el lápiz y escribe solo aquello que esta claro en tu corazón
Lo definitivo y cotidiano de una nausea,
El calambre estomacal de los celos.
DEL DÍA QUE TE DIBUJE EN SANTA ELENA
Propongo encender una vela,
Taere una cerilla del sótano
¡ Hola buho! Grita enfiestada una niña taciturna
de azotea en azotea
Huyendo de no ser azotada,
Propongo la noche para dialogar,
Y el día para perderlo de vista
Tras el sol.
Día para tendernos sobre una cobija de fescos fieltros
Verdes pliegues, moras de castilla,
Y un pañuelo blanco para cada pino de esta asamblea.
Fuente: http://lamochilafilosofica.blogspot.com/2009/06/poeta-desdichado-poemas-por-surlay.html
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